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Cet enregistrement est proposé par Paul de Launoy, comédien, auteur, metteur en scène et formateur. Père de six enfants, Paul de Launoy a suivi sa formation dramatique au Cours René Simon (Paris). Avec la compagnie ARGILIS qu’il a créée en 2018, avec Frédéric Hamaide, il travaille régulièrement sur des projets pour le théâtre. Il enseigne depuis quelques années à l’ICES (Vendée) et à l’EM-Normandie (Dublin).

Mes chers amis,

Il y a, dans le bruissement d’un feuillage agité par le vent, dans le galop libre d’un cheval au petit matin, dans la géométrie délicate d’une coquille d’escargot, ou dans le parfum âpre d’une terre après la pluie, quelque chose d’indiciblement vrai. Une trace. Une signature. Un murmure discret mais persistant : Dieu est passé par là.

Et nous, hommes pressés, fatigués, rivés à nos écrans, aveuglés par nos préoccupations et rendus sourds par le vacarme permanent, ne savons plus voir. Nous avons cessé de nous émerveiller. Nous ne regardons plus. Nous exploitons ou nous dénonçons, nous consommons ou nous culpabilisons, mais nous ne contemplons plus. Ce déficit de regard n’est pas un simple appauvrissement esthétique. Il est une amnésie spirituelle. Il nous coupe de la Source. Il nous prive de la joie.

Et pourtant, tout a commencé dans un jardin.

Un jardin planté par Dieu lui-même, dans lequel Il a placé l’homme pour le cultiver et le garder. Non pas pour l’exploiter. Ni pour le saccager. Encore moins pour l’idolâtrer non plus. Mais pour en prendre soin. Pour y marcher avec Dieu à la brise du soir. Pour nommer les créatures, les aimer, les servir. L’homme n’a jamais été propriétaire. Il est dépositaire, intendant, frère aîné d’une création confiée.

Ce jardin, nous l’avons abîmé. Par orgueil, par avidité, par oubli. Mais la mission demeure. Elle n’a pas été révoquée. Chaque homme, qu’il vive dans un studio au cœur d’une ville ou dans une maison entourée de champs, est appelé à réconcilier le lien rompu entre l’homme et la nature, à refaire, là où il se trouve, un lieu d’harmonie, d’alliance, de paix possible.

Or nous vivons dans un monde qui refuse le vivant sous toutes ses formes. L’homme moderne veut tout neutraliser : l’air qu’il respire, la nourriture qu’il consomme, le sol qu’il foule, les relations qu’il entretient. Il fuit la poussière, l’insecte, le poil, la chaleur, l’imprévu. Il s’enferme dans une illusion de contrôle qui le rassure, mais qui l’assèche. À force de désinfecter son environnement, il finit par stériliser son cœur. Il ne veut plus rien qui le dérange. Il ne sait plus s’émerveiller. Et peu à peu, il ne sait plus aimer.

L’enfant, lui, sait encore. Il s’agenouille devant un ver de terre comme devant un trésor. Il éclate de joie en voyant une abeille butiner. Il serre un chaton contre lui comme s’il tenait un royaume. Il ne possède rien, mais il reçoit tout. Il ne comprend pas encore, mais il contemple. Et l’Évangile le rappelle : c’est à ceux-là que ressemble le Royaume.

Retrouver ce regard, ce n’est pas redevenir naïf. C’est redevenir homme.

Savoir s’émerveiller.

Il ne s’agit pas de changer de vie ni de s’exiler au fond des bois. Il s’agit de convertir le regard. De retrouver cette capacité devenue oubliée : voir en vérité. Non pour consommer, classer ou revendiquer, uniquement pour recevoir.

Redécouvrir, dans chaque détail du réel — un oiseau sur un rebord de fenêtre, une brume qui monte sur un champ, la chaleur d’un chien endormi à nos pieds, la lumière sur un mur —une présence. Une parole sans mot. Une invitation à la gratitude.

La création n’est pas un décor fonctionnel. Elle est une œuvre vivante, un chant du Verbe, une liturgie silencieuse où chaque créature joue sa note. Et l’homme a reçu la mission non pas d’en jouir égoïstement ni de la sacraliser à la place de Dieu, mais d’en révéler la beauté, d’en soutenir la fécondité, d’en préserver l’harmonie.

Pas d’esthétisme mais un enracinement.

Reconnaître sa juste place devant la création, ce n’est ni s’écraser ni dominer. C’est aimer et protéger comme un fils responsable, non comme un propriétaire jaloux. C’est pouvoir s’agenouiller devant une marguerite sans l’adorer, mais en bénissant Celui qui l’a voulue.

Alors oui, il faut entretenir. Couper, tailler, labourer, nettoyer, semer, réparer. Le travail manuel est une prière silencieuse. Il ajuste l’homme au rythme du monde. Il l’arrache à la dispersion. Il rappelle que tout ne se plie pas au désir immédiat.

Il faut parfois aussi donner la mort — pour se nourrir, pour se chauffer, pour protéger. Mais jamais avec désinvolture. Jamais sans mesure. Jamais sans ce frémissement intérieur qui rappelle que ce geste engage plus que soi.

Même cet acte peut être juste, à condition d’être accompli dans la clarté morale, le respect de la vie confiée, le refus de toute cruauté.

Un poil de chien sur un canapé n’est pas une saleté à éliminer. C’est la trace d’une fidélité. Une poule n’est pas un simple outil à œufs. C’est une créature sensible, vulnérable, qui reconnaît les voix, qui fait confiance. Et cela suffit à nous engager.

Si un jour il faut tuer, que ce soit sans brutalité, sans précipitation, sans mépris. Qu’il y ait un merci murmuré, une bénédiction intérieure, une mémoire de ce qui a été donné.

Nous avons oublié que le monde est habité. Habité de beauté, de fragilité, de logique, de mystère.

Habiter un lieu, ce n’est pas l’occuper. C’est vivre en présence. C’est connaître les saisons, les plantes, les animaux, les silences. C’est s’émouvoir d’un arbre penché, d’une pierre moussue, d’un chant d’oiseau, non comme un esthète détaché, mais comme un homme enraciné.

La mission confiée à Adam

Lorsque Dieu crée l’homme, Il le bénit et lui confie la terre. Non pour l’accaparer, mais pour la servir. « Soumettre » ne signifie pas écraser, mais mettre en ordre pour le bien, orienter chaque chose vers sa finalité, révéler une harmonie confiée à notre garde.

Nommer, cultiver, garder : telle est la mission. Elle demeure, même au sixième étage d’un immeuble, même dans une ville minérale. Ce n’est pas une question d’espace, mais de regard.

Tout commence par la bénédiction. Dire merci pour la lumière, pour la pluie, pour la fidélité d’un animal, pour un enfant qui rit, pour un bois mouillé qui sent bon. La gratitude n’est pas une faiblesse. Elle est une force.

Nous ne possédons rien. Tout est don. Et ce que Dieu attend, ce n’est pas une exploitation rentable, mais une garde amoureuse.

Un homme qui bénit devient un homme qui édifie.

Un défi pour cette semaine

1. Choisissez un élément de votre environnement que vous négligez. Reprenez-en soin avec attention.
2. Chaque jour, contemplez une chose simple et belle, et dites lentement :
« Merci Seigneur pour cette beauté que Tu as confiée à mes yeux. Aide-moi à en être digne. »

Car celui qui sait voir apprend à aimer. A entrer en relation.
Et celui qui aime la création apprend peu à peu à vivre en communion avec le Créateur.

Fraternellement vôtre,

Dr XY